De conversas de mulher

Já passam das 10 da noite, ela não se contenta com a atenção rala

daquele que a conhece melhor do que ninguém, já conheceu de

diversas formas, e ainda não vê de longe, o descontentamento virar ira.
E ela, menina branquinha com o diabo na pele,sabia que ele de vez em quando bate à porta e se ela decide abrir, fudeu.Sempre fode. Com ela.Com tudo.

É esse ‘vira e dorme’ de todo dia que ela já não suporta.

Já o imagina virando com outras e sem um pingo de sono, coisa que o

acomete sempre que ela olha demais para ele.
Se essa moça fosse daquela,como direi,’’de beber’’, já teria ganho a rua, o bar e todas as companhias que tivessem o azar de pararem para ouvir sua história sem fim.
Neurótica,bipolar e ciumenta,pensa ela se vestindo pra fazer sabe-se lá o que. Neurótica?

Só porque imagina demais os mínimos acontecimentos e os transforma em pequenas histórias de humor negro contadas repetidamente.

Bipolar,talvez.Hormônios,culpem os hormônios e o ciclo menstrual.

Falta de sexo, também.Agora...ciumenta?

Ciumenta é muita bondade sua, e enche o copo,porra.

(....)

*Escrevi isso de tanto ouvir reclamações e histórias de mulheres que conheço, sobre seus respectivos...e sobre suas cabeças cheias demais.